Esa mañana, salgo a visitar el sitio inca de Sacsayhuamán, sobre Cusco. Primer día. Nueve de la mañana. El entusiasmo un poco ingenuo de quien cree saber lo que ha venido a buscar.
Esa mañana, salgo a visitar el sitio inca de Sacsayhuamán, sobre Cusco. Primer día. Nueve de la mañana. El entusiasmo un poco ingenuo de quien cree saber lo que ha venido a buscar.
Al llegar al sitio, hay demasiada gente. Demasiado ruido. Dejo el camino principal sin saber adónde lleva. Solo necesitaba silencio, ganas de meditar.
A lo lejos, una pastora y sus ovejas suben por el camino. Me sitúo al borde, la cámara en alto. La escena se prolonga. Entonces observo.
Las ovejas me miran, los perros ladran sin saber muy bien qué hacer conmigo. La vieja pastora apenas logra seguir el ritmo de su rebaño. Un instante suspendido. En ese instante, ya no visito un país. Simplemente habito un mundo que no es el mío.
Todo puede verse. Pero ver y mirar, ¿son de verdad lo mismo?
¿Conoces ese tipo de momento? Aquel en que no haces nada, y todo sucede ante ti, como una escena de teatro casi demasiado bien orquestada para ser casualidad?
Mientras contemplaba la escena, un hombre surge de detrás de un portón de chapa que apenas se sostenía en pie. Saluda a la pastora, me mira y luego se acerca.
Se llama Pedrito. Vende Tumi, esos cuchillos ceremoniales peruanos. Compro uno para guardar una huella de este encuentro. Luego, en un español precario, le lanzo un « ¿meditación? » haciendo círculos con la mano para pedirle que me indique un lugar tranquilo por los alrededores.
Sonríe. Su mirada cambia. Sin una palabra, me toma suavemente del brazo y me invita a seguirlo detrás del portón. No es un jardín. Es su santuario. Pedrito es un Hijo del Sol. Un curandero. Lo que llamamos, en Occidente, un chamán.
Se prepara entonces para guiar la meditación. Tomo algunas fotos, luego me acomoda como a un niño, imitando cada gesto. Me quito los zapatos y me pide sostener contra mí piedras volcánicas: una bajo los pies, una en el vientre, una sobre el corazón. Pasa una hora. Luego me levanto.
45 minutos más tarde, me pide acercarme a su altar, allí donde reúne las ofrendas. Quitarme la camiseta. Luego el pantalón. Obedezco. Y en una fracción de segundo, allí estoy, desnudo en este jardín, mientras vierte sobre mí dos vasijas de agua sagrada.
En realidad, no había buscado nada de todo esto. Había ido a ver lo que todos vienen a ver: un lugar sagrado. Encontré a un hombre sagrado.
El retrato que expuse en Cusco, Hijo del Sol, viene de esa mañana. Lo tomé mientras se preparaba para guiar nuestra meditación.
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