Naquela manhã, parto para visitar o sítio inca de Sacsayhuamán, acima de Cusco. Primeiro dia. Nove horas. O entusiasmo um pouco ingénuo de quem julga saber o que veio procurar.
Naquela manhã, parto para visitar o sítio inca de Sacsayhuamán, acima de Cusco. Primeiro dia. Nove horas. O entusiasmo um pouco ingénuo de quem julga saber o que veio procurar.
Ao chegar ao sítio, há demasiada gente. Demasiado barulho. Deixo o caminho principal sem saber aonde leva. Só precisava de silêncio, de vontade de meditar.
Ao longe, uma pastora e as suas ovelhas sobem o caminho. Coloco-me à beira, a câmara erguida. A cena prolonga-se. Então observo.
As ovelhas olham para mim, os cães ladram sem saber bem o que fazer de mim. A velha pastora mal consegue acompanhar o ritmo do seu rebanho. Um instante suspenso. Nesse instante, já não visito um país. Habito simplesmente um mundo que não é o meu.
Tudo pode ser visto. Mas ver e olhar, serão realmente a mesma coisa?
Conheces esse tipo de momento? Aquele em que não fazes nada, e tudo acontece diante de ti, como uma cena de teatro quase demasiado bem orquestrada para ser acaso?
Enquanto contemplava a cena, um homem surge de trás de um portão de chapa que mal se aguentava de pé. Cumprimenta a pastora, olha para mim e depois aproxima-se.
Chama-se Pedrito. Vende Tumi, aquelas facas cerimoniais peruanas. Compro uma para guardar um vestígio deste encontro. Depois, num espanhol precário, lanço-lhe um « ¿meditación? », fazendo círculos com a mão para lhe pedir que me indique um lugar calmo nas redondezas.
Sorri. O seu olhar muda. Sem uma palavra, agarra-me suavemente pelo braço e convida-me a segui-lo para trás do portão. Não é um jardim. É o seu santuário. Pedrito é um Hijo del Sol. Um curandero. Aquilo a que chamamos, no Ocidente, um xamã.
Prepara-se então para guiar a meditação. Tiro algumas fotografias, depois instala-me como a uma criança, imitando cada gesto. Descalço os sapatos e pede-me para segurar contra mim pedras vulcânicas: uma sob os pés, uma no ventre, uma sobre o coração. Passa uma hora. Depois levanto-me.
45 minutos mais tarde, pede-me para me aproximar do seu altar, ali onde reúne as oferendas. Para tirar a t-shirt. Depois as calças. Obedeço. E numa fração de segundo, ali estou, nu neste jardim, enquanto ele derrama sobre mim dois vasos de água sagrada.
No fundo, eu não tinha procurado nada disto. Tinha partido para ver o que toda a gente vem ver: um lugar sagrado. Encontrei um homem sagrado.
O retrato que expus em Cusco, Hijo del Sol, vem dessa manhã. Tirei-o enquanto ele se preparava para guiar a nossa meditação.
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